(из несуществующего цикла рассказов «Wифология Wоего Wикрорайона»)

Как говорил Майкл Китон хватаясь за кочергу в фильме про бэтмена 89 года в диалоге с Джеком Николсоном: «Ну давай, давай уже с ума сходить!»

Мы сходили с ума, впрочем каждый по свойму. Вгрызались в лёд кибернетических волокон, холодного как космос интернета. Интернета существующего лишь в наших головах. Каждый был уникален ровно настолько -насколько был дальновиден. Кто-то вгрызался в трупы отживших образов, концепций, кто-то допинывал бездыханный труп искусства. Но большинство понимало что мы зашли в тупик и стоим перед нерушимой стеной мироздания, а у единственных ворот день и ночь дежурит Харон. Валькирии собирают павших, уставших, разбившихся об эту самую стену и сажают к Харону в лодку. Я всё чаще безучастно курю на пригорке, подмигиваю своим дружкам которые тоже врубаются и ничего особо не ждут от жизни. Травим анекдоты, показываем фокусы, кто во что горазд. Шапито на выезде одним словом. А тем временем до меня доходят крики ещё более заёбаных типов. Что стена это пол беды потому что с другой стороны нас зажимают в тиски государственной диктатурой. И я и чуваки врубаемся, что делается это вполне осознано и нет такой песни, книги или мюзикла которыми можно остановить этот процесс, вразумить озверевших демонов. Демоны, они ведь для того и существуют что бы вносить дисбаланс. Инь и Ян, белое и черное, закон единства и борьбы противоположностей. Хм, борьба. Борьба ведется не в прямую, борьба всегда холодна и далека, борьба она в шепоте, в настроении толпы, в общей тенденции. Но честно говоря я ни с теми ни с этими. Так мне всё остаебенело что мой пригорочек и друганы — это всё что мне нужно для полного счастья. Вот докурю эту пачку сигарет, обнимемся все с пацанами и сразбегу разобьемся о стену мироздания. А возня вся эта тухлая. Никто не прав, все они проиграли. Бога нет, есть энергия. Энергия что течёт в наших жилах, бинарный код холодной как космос компьютерной сети. Можешь думать что это нечто вроде современной поэзии, я тку её на ходу. Могу перестать, ведь ты и сам всё видишь. Поэзия мертва, литература мертва, меня окружают безмозглые продажные твари и друзья. Можешь подумать обо мне что угодно, но мне самому о себе уже думать лень. Есть стена, есть мой пригорочек, моя сигарета, моя священная медитация над разлогающимся телом мира, а тебя и меня как таковых нет, есть мир идей и есть энергия — энергия что течёт в наших жилах, бинарный код холодной как космос компьютерной сети. Сети в которой нет морали и правил, есть только итоги. Итоги плачевные. Прости за пафос. Пафос лишь метод, а лично мне уже ничего не нужно, значит и позволительно всё. Проект человек потерпевший фиаско и посмевший отчитаться в своей неисправности. Боженька, i want to belive, но вряд ли. Как ни посмотри оно всё не стоит выеденого яйца. Тонны страданий, километы лент медийной лжи и приятная графика. Блогеры обсуждают преимущества новинок техники, набирают очков. Я отказываюсь даже набрать тут очков, равнодушие прохожих мне приятней, но это что-то из области панк-рока во мне говорит. Посути, тоже не моё. Моя лишь энергия — энергия что течёт в моих жилах, бинарный код холодной как космос компьютерной сети. И я как тот паук-беспилотник, со сломаным навигатором, заблудившийся в паутине электрических миражей, лазаю по миру идей в поисках жирной мухи. Вот бы поймать её, принести в своё село, пожарить и загулять с пацанами на недельку. Как тебе такое Илон Маск? Ах да, ты же на меня не подписан. Да и хуй с тобой, мы с пацанами сами приколемся. Ладно, что-то я запизделся пора и честь знать, хорошего всем дня и душевного спокойствия, пойду поору в окно, а мож и спрыгну заодно. Правда этаж у меня второй. И тут невезуха.