Есть что-то еле уловимое и прекрасно-пугающее в выходных днях в середине рабочей недели.

И, это даже не выходной день, в который ты не работаешь, а день, которого как будто нет в календаре, а следовательно — в самом времени.

Вот, несколькими часами ранее жизнь и время были наполнены множеством всего — встречами, работой, пропитанной вниманием, которое порой похоже на электричество, или на электризованную нить, протянутую между тобой и клиентами; какими-то бытовыми вещами — простой и понятной готовкой, запыхавшимися курьерами в желтых одеждах, звонками, и ежедневной уборкой — убрать разбросанные с вечера вещи, составить обратно книги, протереть кухонный стол.

И, вдруг время останавливается. Встречи, звонки, сандалии, по-детски оставленные посреди прихожей, и даже всегда громогласная и большая в своей любви собака — вдруг засыпают, поставив все на паузу.

День вне времени и без числа. Ощущение, будто ты смог обмануть самого Хроноса, создав свое личное зазеркалье, вход в которое охраняется древним заклинанием, и это заклинание известно лишь тебе одному.

Но, что делать с этой вневременностью посреди недели? Что выбрать между: «День, заключающий в себе саму жизнь» и «бездарно потраченное время»? К чему и к какой категории отнести этот день без места в календаре?

Этот день похож на первое января. День, после наступления Нового Года.

Когда всё есть и никуда не надо.

Когда хорошо.

Хорошо просто быть. Слоняться по дому, то и дело то закрывать, то открывать какую-нибудь случайную с полки книгу.

Хорошо прижаться к спящей на кровати собаке.

Хорошо задернуть шторы, распахнув в дождь все окна в доме.

Просто хорошо.

А Хронос, возможно, простит когда-нибудь эту маленькую шалость.