Create post

Реальность, как плохой сон в сентябре.

После того, как я случайно вижу, свою очередную «любовь всей жизни», целующуюся с объектом сексуальных фантазий педофила Андрея Романовича на расстоянии в несколько метров от моего остолбеневшего взгляда и обезумевшего от боли, бьющего в ритме ударных Тома Гроссета сердца. Я отвожу взгляд в сторону, пытаясь сделать его, как можно более безразличным, а улыбку более широкую, чем у чеширского кота и человека-улыбки, такую же искрению, как у Шамиля Босаева при виде взрывающегося ко всем чертям здания. «Аллах акбар!» — повторяю про себя словно молитву…

Нет! Нет и нет! Нескончаемое необузданное бл*дство божественного промысла. Я отказываюсь принимать это подлое издевательство за реальность!.

Я закрываю глаза, открываю. Картина все та же. Бью себя по щекам, щепаю за руку. Ничего не меняется. Проводив эту реальность трагичным взглядом до безысходности, я вливаю в себя нечеловеческую дозу алкоголя. Напиваюсь до беспамятства. Иду в туалет, по ошибке в мужской. Там половина выпитого выходит обратно. Стоя у раковины, умываюсь и улыбаюсь в зеркало парню писающему на против меня. Подхожу к нему и в процессе опустошения его мочевого пузыря целую его в губы и ухожу…

В пять утра мое полубессознательное тело таксист узбек довозит до подъезда дома. После того, как я выхожу из машины сквозь слезы и безпросветный алкогольный туман медленно начинаю понимать, что это не мой подъезд и вовсе не мой дом. Видимо выговорить номер дома я физически не смогла и то, что услышал таксист было не совсем, то что ты хотела сказать. К тому времени когда я осознала это, узбек на желтом хачмобиле скрылся с поле моего ограниченного, слегка косого зрения. Искренне порадовалась, что хотя бы улицу я произнесла членораздельно. И вот я ели ковыляю, словно раненое животное, вниз по улице, к предполагаемому местонахождению моего дома и понимаю, что моя жизнь, как эта чертова нескончаемая дорога домой — долгая дорога в ад. Но сейчас я просто хочу попасть домой и заснуть в своей постеле. Заснуть и утром уже не проснуться…

Наполовину раздевшись, доползла до кровати и вырубалась через секунду…

Сниться сон, будто я без прав еду по городу. Управление автомобиля не поддается логическому объяснению. Перепутав педали газа и тормоза, врезаюсь в полицейский машину, понимаю , что я в полном дерьме!.

Просыпаюсь в своей постеле. С облегчением вздыхаю и опять засыпаю…

Еду в машине, только на этот раз не за рулем, а на заднем сидении, со своими как бы друзьями и «любовь всей жизни» сидит рядом со мной и держа меня за руку, ведет философскую беседу о кунилингусе с другом, а на фоне играет “Morphine”.

Я просыпаюсь…

Subscribe to our channel in Telegram to read the best materials of the platform and be aware of everything that happens on syg.ma

Author

Building solidarity beyond borders. Everybody can contribute

Syg.ma is a community-run multilingual media platform and translocal archive.
Since 2014, researchers, artists, collectives, and cultural institutions have been publishing their work here

About