Я потеряла двоих нерожденными маленьких людей. Так было написано, что он тоже умер. Я пыталась его оживить, уже перестав скорбеть по первому и даже позабыв. Кусочки. Вот трубка родом из восемнадцатого века, мужик её сонно раскуривает, стоя на углу, на ветру. А свернула за угол — и на меня упал жёлтый жирный блин солнца. Я живу в полотнах Босха. Но как же эти маленькие люди? Ты, что, приговорило их надписью на бумажке? Я не их мать, почему же мне так больно? 01.01.2023