Местами я верю, что живу не напрасно,

Местами я думаю, сомневаюсь ужасно.

Может, жизнь проходит мимо меня?

Убегает, ускользает…

Как медуза в руках.

Почему эта «осень» так беспощадна?

Игрива общается, красиво дурманит!

Но все распадается, рушится в хлам,

В душе один дождь и остатки луча, того,

Что привлек меня в сентябре,

Он так отражался в осенней листве…

Но я не отчаиваюсь,

Живу «по- Островскому»,

Есть лучик, тот самый,

С ним тепло в одиночестве.

Он согревает и дарит надежду,

А вдруг я с утра увижу ясное небо?