Тому, кто совсем одинок,

можно только посоветовать

придумать себе кого-нибудь

Cormac McCarthy

Поздний вечер, четыре утра. Дверцы лязганье, не то такси, не то очередного падшего в желаниях. Пестрят борзые, возомнившие о своей сказочности приобретениями обновленными конями хвастаясь. Пошля клаксонов звуками, ревом двигателей. Вышел срок годности вот и портятся со временем, глупые. Творят, пачкают, оставляют за собой выжженное, грязь, из–за своей недалёкости. С верой, что в деревенских миллионниках можно творить всякое. Начитанные комиксами, не волнует повторение ошибок описанных на страницах прошлыми. В большинстве продажные, с отсутствием верности. Смеясь над наблюдениями, как под охотничий горн очередного понедельника, прижав уши, выбросив языки с пеною, бросаются по тягучим лесам, топям болот, степям выжженным за добычей. Теряя последние осколки нежности, ради за принесенной в клыках чью -то потухшую, ожидая похвалы хозяина. Галдят лаем на перегонки, рассеиваясь обликами, оставляя очередной раз одну с мыслями.

Совсем тишина одиночества. Вымерзшая строгая дверь подъезда, с мертвой тишиной внутри распластавшейся. Противное дребезжание связки, попадание, щелчки, на распашку. Верхнее на пороге сброшено, с застрявшей на ступне единственной туфелькой, водички бы. Утолила, облокотилась, скрипнула.

Мерцание зависшего монитора на страничках. Как ты? Не спишь? А я вот пьяненькая. Скучаешь? Лишнее? Расскажешь, как скучаешь? Вот листаю, перелистываю, заснеженная, вся в бессоннице. Листаю, узнаю, улыбаюсь изредка, глубже четырех на стрелочках, словно за бокалами беседуем. Украдкой черпаю нежное…https://proza.ru/2021/01/31/477