Не существует «позже».

«Позже» — это уже сейчас

Cormac McCarthy

Утро, сонное воскресное. Потягушечки кончиками пальчиков. Понравились? Еще чуть — чуть понежиться, продлить сны волшебные среди светлых нежностей. Окунуться в луга девочкой, томной своей утонченностью. Не хватает бурого пламени страсти, желания обладания ею, обыденность, слишком тихо, слишком беззвучно и на репите ржавчинкой поскрипывает. Возможность отдаться, один раз по беспечности, а после повторять снова и снова чувствуя низкой, грязной, плохой, но… Та особенная, внутри беспощадная, томная, отдаст все за ощущение тепла лепестков пламени. Приятная аура, шепотом, никто никогда. Гоня плетями мысли, все творимое может разрушить, то фундаментное ценное в будущем. Болея раз в месяц, чуть — чаще, из чуланчиков вырывается та-она, существующая под замком для окружающих сеточек. А на самом деле ярость, злость, агрессия, жалость к телу, и будь ты трижды расшиблена в лепешку неминуема уничтожена, если по своему статусу рабочих бейджиков превознесена… Испытания ощущений снова и снова. Дело вовсе не в верности, просто отключена, отпущена, да и не она в тот миг она, страсть. Любовь ежедневная осталась там, среди простых и одновременно сложных присутствующих за столом с яствами завтрака, вежливыми фразами без эмоций, долбаными. Хочется, дико хочется к нему. Его нет. Душем, выбивая холодным каплями, подставляя гусиную оболочку под влагу. Ворсинки впитывая с загорелого, как могут успокаивают, шепчут о глубже дыхании. Незаметной вибраций, сигналом приглушенным в месенджере. Приглашает к своему завтраку, с французскими булочками. Пулею, соскучилась, параллельно трубами укоры разума, глухо. Так шепчет, до бабочек, ему не важны шмоточки, растрепанность, шепчет о не важности напускного.

Приглашаем прочесть полностью https://proza.ru/2021/05/09/834