Прекрасный весенний день.

Посреди широкого цветущего поля на красном покрывале, раскинув руки в стороны, нежился солдат в новеньком зеленом мундире.

Вдыхая ароматы луга, он весело насвистывал.

Какое восхитительно он проводит воскресенье! Солдат забрел на это поле от скуки, ведь у него не было денег, чтобы пойти в город на движущиеся картинки.

Солдату показалось, что он познал радость жизни.

Солдат задумался, не заболел ли он.

Над солдатом висело яркое безмятежное небо — цвет такой глубокий, будто это циклограмма.

Солдат восхищенно залюбовался лазурным сводом и сам не заметил, как даже насвистывать перестал.

Солдату страсть как захотелось выстрелить разок в чистую синеву. Да что это на него нашло?

Солдат был лучшим стрелком в полку.

Солдат вытащил винтовку и, все еще лежа на спине, бахнул в небо прямо над своим лбом.

Пуля скрылась в далекой-далекой небесной высоте.

Все еще глядя в небо, солдат отбросил винтовку в сторону, сгреб в охапку растущие рядом цветы и положил их себе на грудь. Затем солдат безмятежно уснул.

Как и следовало ожидать, пуля, которую выпустил наш превосходный стрелок-солдат, нисколько не изменила траекторию и упала с неба несколько минут спустя, войдя ему ровно между глаз. Так и погиб дремлющий солдат, сжимая охапку цветов.

Говорят, Шерлок Холмс, надев очки, взялся расследовать смерть солдата, но внимательность и логика старомодного сыщика из девятнадцатого века не могли уразуметь влияния современности на душу нашего солдата, так что детектив лишь в растерянности почесал затылок.