Иногда приходишь и понимаешь — я скучаю. Не как за любимым человеком… Как за любимой сладостью, за любимой музыкой. Как за любимым, родным городом.

За старой книгой…

Ты видишь такую родную и знакомую обложку. Открываешь, вдыхаешь запах страничек… начинаешь читать, что-то цитируешь наизусть… И вдруг какой-то момент заиграл ярче. Не так как раньше. И ты наслаждаешься этим моментом. Но в глубине души когтями царапается сожаление — книгу-то ты уже читал. Ты знаешь каждую запятую… Но каждый новый день ищешь новый момент, который станет твоим любимым. И не находишь…

Потому что книга не отвечает…