Смерти нет, потому что от жизни

никто не свободен.

Не способен

совсем раствориться

во мраке вселенной,

в изгибах пространства,

в его коридорах.

Снова, снова и снова

возвращаешься каждой частицей

в склизкий сумрак.

Во что бы еще мне сложиться?

В какой перекинуться морок?

Прорасти отвратительной

злобной колючкой,

чтоб впиться

в ладонь умеревшего бога.

Влиться

соком,

истоком,

потоком.

Как возможно уйти?

Как возможно от этой сансары отбиться?

Как возможен реальный, жестокий,

свободный, пронзительный холод?

Там где ниже нуля абсолютного все замирает,

и время, расставшись с пространством,

не чертит ни стрел, ни узоров

и пеною дней не ложится.

Там великий прибой бытия не вскипает,

только то, что ни взглядом объять,

ни помыслить.

Там в лакунах реальности

разжимаются щупальца жизни.