Я размазываю белый крем по своему правому плечу, оно такое зефирное, и этот топинг ему очень к лицу. Густой крем с запахом вишни касается моей кожи, цепляется за малюсенькие волоски на моем плече, соскальзывает нежно и не торопясь, повторяя движение моих пальцев. Я люблю себя и называю свою кожу нежной, а когда-то дерматологиня назвала ее «зефирной» — только так теперь о себе и думаю. Я — зефирная, как моя кожа. Белая, прозрачная, воздушная. Эти эпитеты — элементы моей свободы.

Свободна ли женщина? Мой цикл подошел к своей кульминации. На пятнадцатый день у меня была овуляция. Внезапно в правой нижней части заболело, «бок прихватило». «Внезапно» затянулось на весь вечер, и даже отхватило кусочек ночи. Живот вздулся и давил на меня своей круглостью. На дворе висела полная луна. Я вздохнула. Пятнадцатый день цикла. Ничего не поделаешь, бок болит, надо к нему прислушаться, полежать, отдохнуть. Иногда тело прямо-таки тащит тебя в постель, говорит: «я так больше не могу». А женское тело, если к нему прислушиваться, говорит со своей хозяйкой в разы громче. Ну, что делать? Придется слушать эти вопли. Я лежу на кровати и почти правда слышу —  что-то происходит. Это моя яйцеклетка покидает мой правый яичник, свой дом, и плывет навстречу судьбе. Совсем взрослая уже. Идет прямиком в матку, думает, что там ее ждет жених. Прости, дорогая, но последний раз мы с тобой видели белобрысых где-то с две недели назад, — теперь никого. Это она, видать, от злости начала меня тарабанить изнутри. Или от отчаяния. Вышла, хлопнув дверью, так сказать. Еще и вопила весь вечер от того, что никто не пришел. А как начнет — так не перестанет. Очень уж ей хочется с кем—то слиться. Но это ничего, я ее очень даже понимаю. А дом-яичник теперь пустует. Но скоро там появиться новая жизнь. Свято место пусто не бывает.

А ей все хочется с кем-то слиться. И я ее очень даже понимаю. Рефреном в моей голове. Дырой в моей груди. Мама, отчего ты не приходила на мои концерты в музыкальной школе, ты же единственный хороший родитель, ты же должна. Папа, почему ты меня не любишь, ты же так хотел девочку. Каждый месяц я истекаю кровью. Это душа моя плачет или мое влагалище? Говорят, женщиной быть не просто, говорят, месячные это благословение. Удел женский — страдать. Раз в месяц как по часам. Виновата ли я в том, что меня не любили? В том, что так ждали, но что все силы их закончились за эти три года борьбы за мое появление, сквозь огонь, воды и бесплодие? Тело мое вдруг становится (яйце?)клеткой. Кто похоронен в этом склепе, чья тонкая любящая душа с дырой посреди ребер? В такие моменты от легкости моей не остается ни следа. Моя зефирная кожа покрывается неровностями и прыщами. Душа моя покрывается налетом тоски. Повеяло пмс.

Ах, да… Значит, скоро у меня снова начнутся месячные, а все это — лишь гормоны. Правда ведь, тело мое? Круг замыкается, но повтор неизбежен. Женский круг, круг женского существования. 

2023