Не было еще ни одного гения

без некоторой доли безумия

Lucius Annaeus Seneca

Вечер. Пятница. Пошлят. Отвлекают глупостями. А ты меня, как прежде читаешь? Титрами? Читаю в глубокой тишине ночи. Как только отвалили лишние. Одинокая, для всех во внимании обожания. Понимаешь? Понимаешь. Боишься? Уже чуть меньше. Кто -либо так же, нынче, умеет восхищаться твоими отсутствующими черточками? Опустим. Обожая кисть смешанного художника, придуманная, надуманная, с прелестями, не замечая пошлое. Но все же? Чуть пьяна, перечитывая. Чем пьяна, виноградными? Нет, сегодня вечером зерновыми односолодовыми, балуюсь. Как и прежде, среди прайда склонившихся, выслушивающих твои глупости, преклоняют. Хвастаешься успехами, осознавая свою бездарность грамот вычурных, чуть глубже с другими гирьками сравнивая. Зависть. Глубокая. Знаю, маленькая. Глупости драгоценных украшений, пыль для зрачков голода. Слово? Как обычно гибкое, под ситуацию, окружение. Шлю… Пытаешься впечатлить? Получается? Да, ощущения, дают энергию. Зная последствия, от уколов, потом депрессия, глубокая. Вкидываю прописанные, распиаренные постами, нагнетенные полезностью. Откуда ты знаешь? Знаю тебя, чуть жестче…Приглашаем прочесть полностью https://proza.ru/2021/05/02/1003