Мы никогда не живем ни по чьим мотивам,

Наши мысли заточены на выносимом

Причитании о невозможном месте,

Где мы вспоминаем вместе о Йейтсе,

Китсе, Одене и Арагоне,

Или случайно о Аронзоне.

Это собрание памяти мертвых поэтов,

Против течения тонущих в Лете,

Доходя до того, как вода касается шеи

Достигающих берега, не коснувшись мели.

Что ж с того, если не доходишь до нужных,

Не доплываешь до берега, в ужасе

Медленно уходя под воду,

Ну или пишешь пустую оду

На день восшествия,

На чью-то память,

Глупые если,

Липкая камедь,

Где мы останемся,

Кто нас забудет,

Вечно мы маемся

Играми в Будду,

Сжигая те искорки просветления

В ритме ненужного повторения.