мне будет жаль тебя оставить

глубокой осенью одну,

когда деревья станут таять

у побережья на виду,

когда так хочется прощаться

под первым снегом на реке —

и долго, долго уменьшаться,

тускнеть и гаснуть вдалеке.

прости, мне жизнь — докучный призвук.

печаль темна, как чернозём.

мы сквозь протяжную Отчизну

в блокадных саночках ползём —

в тени кладбищенского сада,

врастая в смазанный пейзаж,

где тлеют листья винограда,

напоминая ржавый пляж.

мне будет жаль тебя покинуть,

когда не станет кораблей,

когда так хочется окликнуть

недавно умерших людей,

когда стемневший парк объемлет

пруды туманной пеленой,

где ивы плачущие дремлют

над помертвевшею водой.

мне будет жаль тебя оставить

стоять у медленной Невы,

смотреть в чернеющую наледь,

как смотрят каменные львы,

молчать тяжёлыми устами,

дышать колеблющейся мглой

и обшивать Неву крестами

адмиралтейскою иглой.