Листья падают горстями, словно группы акробатов, я прощаюсь тут с друзьями, изумрудными когда-то, по дорожкам, где мы бродим, точно по полю сраженья, всюду их тела находим, павшие без погребенья.

Воздух чист и день прозрачен, в черном вороны и галки, им, кликушам неудачи, тучи словно катафалки от далёких океанов слёзы плакальщиц в посылках к омовенью ветеранов в обессоченных прожилках.

Стали дни ночей короче, птиц отходят арьергарды, луж заплаканные очи смотрят вверх сквозь слой жаккарда, там на ветках, до верхушек преисполнены терпенья, почки, как заряды пушек, ждут сигнал для выступленья.

Только лишь туман весенний, будто дым начнёт стелиться, вербы первое цветенье отогреет наши лица и в апреле либо в мае по лесам без проволочки возвратит, что потеряли — изумрудные листочки.