Отец мой был потерян сорок лет. Он по морям ходил —   и пьяный песни пел. В ломах от ханки   к нему приходили мертвецы, а на руках белели   молодости рубцы. Отец мой был   не хуже работяг других — по очереди,   что сгорали в печах мартеновских. Гулом промышленных машин   отче был оглушён — и как-то сказал мне:   «Я ненавижу рок-н-ролл». Октябрь 2025